Si existe una escritura de la memoria, la de Alfons Cervera desde luego que lo es. Desde hace muchos libros, cuenta la historia de los sitios pequeños y de las pequeñas gentes que los habitaron. Con una parte importante de esas historias construyó un auténtico y personal libro de familia. Ahora se pide la vez para cerrar ese tiempo de memoria íntima que siempre será, por mucho empeño que pongamos en lo contrario, un tiempo a medias verdad y a medias inventado. Más que los libros que hemos escrito, somos los libros que leímos mientras íbamos viviendo dentro y fuera de la literatura. Este libro va de eso, de lo que leía un adolescente en cuya casa familiar nunca los hubo, de los libros que le prestaban, de los que compraba en los mercadillos, de los que fueron llenando poco a poco su curiosidad lectora gracias a la colección Reno y al Círculo de Lectores. Y, sobre todo, a aquellas novelas del Oeste, Ciencia-Ficción y FBI que fueron sus primeras lecturas y nunca ha abandonado. Son estas páginas, pues, una especie de cartografía sentimental en que para señalar cómo ir de un sitio a otro sólo hay libros, y los no
