Un libro que flagrantemente incurre en la cacofonía tanto en el título como en el subtítulo no puede (o en todo caso no debe) aspirar a la belleza. Hecha esta aclaración apofáctica, me atrevo a formular un propósito más o menos concreto: este humilde ramillete de invectivas maliciosas, exabruptos vitriólicos y -¿por qué no admitirlo?- humoradas insolentes desearía suscitar en el eventual lector un pequeño escándalo, una relativa sorpresa, a la vez grata e incómoda. Para ello me valgo de artificios tramposos y caprichos trasnochados, de consumación seguramente dispar, jugando a corroer la frecuente confusión del yo lírico con el autor real, o para decirlo sin tecnicismos, del sujeto que enuncia el poema con el sujeto que lo escribió (una confusión, dicho sea de paso, ratificada por cuantiosas eminencias de la teoría y la crítica literaria). A diferencia de mi primer volumen lírico, Liturgia privada, que se estira hasta mi juventud y aspira a la seriedad, casi todas las piezas de éste, mi segundo tomo, fueron redactadas espontánea y recientemente, en Buenos Aires y sus alrededores, por lo que acaso a
