El nombre de Elena Pallarés se me había asociado hasta ahora a textos en apariencia distintos de éste: siempre inventivos, como el actual, sí; pero líricamente lúdicos y chisporroteantes; no era poesía festiva, desde luego, pero no me anunciaba el espinazo de dolor que ya desde el título que hay que interpretar a un tiempo en el sentido literal y en el coloquialmente metafórico vertebra estas páginas, transidas por el gemir de su propio pistoletazo expansivo: a un tiempo la mala entraña del cuplé y la mala idea de Dios del Alberti del Sermón de las cuatro verdades (en Sermones y moradas).
El denuedo expresivo es incesante y arrebatado, ya sean piezas cortas o largas, muy variadas en ritmo, léxico y, cuando conviene, rima: un planto, una nenia, un peán: veracidad y voracidad del dolorido sentir: asomémonos, como en Rosa Chacel, a la orilla de un pozo: titila o reverbera ahí lo que somos, en la palabra poética en trance de combustión.
