Cuando una verdad se abre camino hacia la conciencia, a veces lo hace de forma perturbadora. Quizás esto es lo que le pase al personaje de Otra cosa no queda cuando pierde el sueño una noche de verano. Y el saber de un deseo que le sorprende le indica el camino: un viejo álbum de fotografías. Allí localiza el testigo ûimagen por imagenû de una verdad que pulsa por hacerse oír: los secretos familiares. Cada una coagula una historia que el autor despliega paulatinamente en una narrativa tan ágil como amena, una tras otras ûcomo las cuentas de un collarû, dilucidando así la verdad de una historia que hasta ahora había permanecido ausente. La ficción ûpodemos argüirû, quizás sea una forma de recuerdo que se añade a las reminiscencias autobiográficas. Desgranar el texto es coser una vida. Todo sucede en el pabellón de noche. Pero la noche no es el lugar oscuro y lúgubre donde se sacuden los más terribles fantasmas, no. La noche quizás sea nada más (y nada menos) que el fondo donde cobran vida los coloridos destellos de recuerdos que sólo en ese espacio pueden salir, al abrigo del ruido, de la luz cegadora (hay l
