"Ahora mismo no sé cómo se titula este libro, tendría que darle lavuelta, pero llegado aquí me siento estacionado, inmóvil, no consigosacudirme su regusto circular. A nuevo. A Nacho Abad la realidad no le convence. O digamos que no le engaña. Por eso, en lugar de unanovela, que es un género cómodo y espacioso que se llama así porqueviene a comunicar noticias, perdido de novedades y verosimilitud,entrega una cosa chica y extrañada, un libro de cuentos que una vezleído persiste entero y naciente porque en él es nuevo incluso loanterior. Todo aquello que nos fue ocurriendo es aquí lo último, sehace actualidad en estas páginas donde el escritor juega el tropo dela memoria como posteridad, por ejemplo, o trae la idea tan vistosa de que sentirse único es cosa de todos, una vulgaridad. Y con el hilo de ese deambular ordinario va tejiendo un artefacto de escenascopulativas que es también una trampa, un acertijo encontrado en lapenumbra de la propia psicología, en los alrededores del pensamiento.Finalmente, está aquí todo aquello que Nacho Abad no se explica peroque, vualá, su escritura sin costumbre no
